Aquele sol das oito da manhã, de arder a cara, e nada do safado acordar. Quem teve que se mexer foi a Lurdinha que deu três tapas no vidro e despertou o Carlos daquele sono de cachaça. Baixou o vidro, parecia que lhe jogavam areia seca nos olhos, o incômodo da claridade, a cabeça pesando mais que o corpo todo.
O carro estava mal estacionado em frente de casa, ele não tinha a mínima condição de colocá-lo na garagem na noite anterior. Foi uma balbúrdia só, aquela gritaria toda e os vizinhos aparecendo na janela para saber o que estava acontecendo. As roupas dele voando pela janela, os xingamentos da Lurdinha se espalhavam pela madrugada. A clássica chegada tarde com marca de batom na camisa aberta, cheiro de perfume de puta nos pelos, o excesso de álcool exalando pelos poros e os bolsos vazios de perder dinheiro no jogo. O Carlos tinha um talento nato pra fazer cagada.
A Lurdinha dava as suas puladas de cerca, mas ficava puta era com a falta de respeitabilidade do companheiro de escancarar assim a pouca vergonha. Ficava brava pra burro de ouvir o carro chegando, aquela música alta de corno, a derrota do marido em não conseguir controlar o próprio veículo, o chamariz que era aquela cenazinha patética. Tinha que pagar na mesma moeda e deu nela de fazer o tal escândalo. Não o deixou entrar em casa, humilhou o homem calado em frente de casa, que não conseguia acertar a chave na porta do carro para trancá-la. Arranhou os braços dele, deu tapa na cara do pé de cana e o Carlos não esboçava reação, só repetia aquele débil "eu te amo, piriquita", enquanto o passo trôpego simulava indiretamente um tango solitário.
Calça, meias sociais furadas, um porta-retrato atirado em direção ao carro e espatifado no chão. O vexame foi completo, janelas fechadas, luzes apagadas, um bêbado na rua balbuciando nada, chacoalhando o portão trancado, disparando o alarme do carro, chorando sentado na calçada. Foi-se mais umas horas até que ele se deitasse no banco do motorista e adormecesse. De manhã, os tapas na janela e ela gritando "anda! vai pra dentro, peste, que até teu filho já acordou e tá te esperando pro café".
Choque térmico, banho frio e café quente. Era o que ele precisava. O Carlos se arrastou para o banheiro e despejou o primeiro jato do chuveiro direto na cabeça. Tirou a roupa só depois e deixou o fracasso escorrer para o ralo. Penteou os cabelos molhados para trás, botou um shorts e se sentou à mesa com o filho. Pedrinho tinha cinco anos e estava mastigando uma bolacha recém desmergulhada do copo de leite. A Lurdinha, atravessa a cozinha fazendo suas coisas com um silêncio de velório. Ele olhando para baixo, ela olhando para os altos dos armários. Não dava pra tocar no assunto com a criança ainda desjejuando.
O garoto enfiou mais um biscoito no copo com leite e, olhando fixamente para o amolecimento do doce, perguntou "mãe, da próxima vez que o pai dormir no carro lá na rua... eu posso dormir lá com ele também?". Mastigou a rosquinha molenga e ficou fitando as migalhas boiando no leite.
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publicado em 29 de Maio de 2015, 00:00
