Meu pai morreu há seis meses de uma crise de pedra na vesícula – uma unha encravada para a medicina. Ele estava bem, bastante ativo, trabalhando e vivendo normalmente. Foi de repente.

Eu sempre me considerava uma grande vítima da TPM, já que apresentava todos os sintomas característicos: uma vez por mês, chegava aquela fatídica época em que os impulsos (geralmente negativos) eram tão fortes que muitas vezes eu não conseguia controlar.

As pessoas mais próximas a mim já sabiam: “Sai de perto que ela está com TPM”. Eu era a legítima chata.